Instrucciones

Piense que no sirve. Convénzase de que no tiene talento. Repítase, una y otra vez, que su habilidad está en otro lado. Llénese el día con otro tipo de actividad. Anótese en un gimnasio. Inscríbase en un curso de mecánica. Maratonee todo un fin de semana con una serie de dragones o un policial nórdico. Olvídese de su modelo a seguir. Conste en actas que no les llega a los talones a quienes admira. Sáquese de la cabeza todo lo anterior. Dese una ducha. Limpie su escritorio. Abra su computadora o su cuaderno favorito (porque tiene un cuaderno favorito, no lo niegue). Active su imaginación. Ensucie esa hoja en blanco. Escriba. Escriba siempre. No deje de escribir. Usted puede hacerlo. Usted quiere hacerlo. Hágalo.

📷 Kelly Sikkema en Unsplash

El pago

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Ella sube al colectivo después de pasar la noche con él. Había salido tan apurada que no se dio cuenta de que no le había cobrado.

Él sí se dio cuenta y salió a buscarla. Como no la vio, le pidió a su vecino que la buscaran con el auto.

Encuentran el colectivo en Gral. Paz. La distingue entre los pasajeros y le hace señas, le muestra los billetes. Le grita que lo disculpe por no haberle pagado antes.

Ella estira el brazo y acepta el dinero.

El auto toma la primera bifurcación y se va.

El colectivo sigue su recorrido.

Ella baja en su casa, se da una ducha, prepara un café y sale para la oficina.

Aclaraciones:

Según The Walking Conurban, la foto pertenece a Andrea Munafó, pero no tenemos su link.

Cuando vi la imagen, me enfoqué tanto en los personajes que nunca me di cuenta de que no era un colectivo de línea sino un micro escolar. Vale igual.

 

Historias de bar

 

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Entro al bar con la intención de despejarme un poco. Estuve toda la mañana dándole vueltas a esa historia que mi editor me está pidiendo y que no consigo escribir. No se me ocurre nada.

    No hay mucha gente, una mujer que está guardando sus cosas dentro de su cartera, a punto de retirarse; un joven con su teléfono y auriculares, abstraído de todo y una pareja, sentados uno frente a otro, en un incómodo silencio. Detrás del mostrador, el encargado del local acomoda la vajilla limpia que trae de la cocina.

    Elijo la mesa junto a la ventana y de espaldas a la puerta. Me acuerdo de las palabras de mi hija que siempre me dice que tengo que sentarme de frente a la puerta, así puedo estar atento a quien entra y quién sale, por si pasa algo. Me quedo donde estoy, la vista que me ofrece la ventana es mucho más atractiva que la que me brinda la entrada. En definitiva, se está por largar a llover y no creo que venga nadie más.